CUATRO CALAS EN LA EXPRESIÓN POÉTICA SALVAJE Y IV

E con esta entrega chega ao seu final a ampla crónica de Emilio sobre a Semana da Poesía Salvaxe de Ferrol. Nela atoparedes dous gratas sorpresas. Grazas a xentileza de Karlotti e Guillermo podemos reproducir aquí (e fainos especial ilusión) a proclama da Semana e varios poemas destes dous poetas.

Viernes, 26 (y II)

   23:30 en Carteles (Sol, 139). Mariano y yo esta vez, por la causa. Ambientazo de viernes y de poesía y de copas. Poemas y lecturas de Alfredo, Xiana, Olalla, Ildefonso Rodríguez, Chefa Alonso y Cova Villegas, y Adolfo García Ortega. No sé si es por lo salvaje de las Semanas estas o por lo golfa, pero me parece que la poesia se bebe mejor de noche.

   Guillermo se sienta un rato con nosotros. Karlotti, otro rato. Procuramos charlar bajito sin molestar las lecturas, y sin mostrar desatención. Hay mucho conocido y conocida, habituales de las Semanas, aficionados a la poesía y/o al salvajismo, o simples noctámbulos finiseculares que resisten en esta década sin nombre.

   Flota en el aire viciado del viernes la queja de agotamiento, et pour cause. Es grande el trabajo de organizar todo esto, de encajar los eventos, de recibir a los participantes, y las prosaicas pero inesquivables cuestiones de intendencia. Tiene mucho mérito, teniendo en cuenta además que el ayuntamiento, desde la fácil arbitrariedad del poder, ha retirado toda subvención. Contra viento y marea, se ha conseguido el dinero en estos tiempos de hambre aguzando el ingenio, apelando al apoyo civil de los amigos, ferrolanos, compatriotas, a la solidaridad de los aficionados, de los admiradores, de los cofrades, de los compadres, de todos. Gracias a las musas, ha salido bien.

   Mañana todo el día habrá más cosas, músicas, gestos, poemas, y como colofón aquí en Carteles, (re)fiesta final. Pero para mí, para Mariano, esto es el verdadero fin de fiesta de la VI (y sin haberlo intentado, me ha salido un pareado: todo se pega, menos la hermosura). Mañana toca descansar, y eso que la lectura de Cirlot por Javier Semprún apetece mucho. Recuerdo hace dos años, en Cazadores, una dramatización de El Cuervo de Poe impresionante. Me consuela, nos consuela saber que en lugar de nevermore podemos graznar everagain, en la confianza de que el año que viene a la VII tampoco será la vencida.

Proclama:
Os poetas declaramos o estado de urxencia ante a usura e a mezquindade do poder.
A poesía vacúnanos contra a imbecilidade e o medo.
Os poetas contra a usura. A usura é o cancro do mundo, contra a servidume do diñeiro. A usura é pecado contra natura.
Canto pode custar un amencer ou un neno, canto diñeiro custa un río, un mar, un labirinto, un día de verán ou unha man, canto nos vai custar a usura. Que se pode dicir co diñeiro que non sexa árida area, que deserto diredes que vén agora. En cantos idiomas querémosnos/querémonos, sóbrannos os idiomas para nomear a impostura, a usura ocupa o lugar das flores e os paxaros non cantan xa a primavera. Dá vergonza vivir na escombrera da usura, na escoria  financeira apágase a luz das estrelas e as palabras tremen de vergonza. A luz enche a terra de recordos pero a usura fai estalar a nosa memoria, a dor do diñeiro chama á morte. Naceremos sen mans, a cobiza cortaranos as mans e  cemiterios de usura serán as nosas cidades. Pero quédanos a palabra: a usura é pecado contra natura.

A usura é o mundo ao revés, no mundo da usura os lobos son os bos.

Usura obriga a pedir perdón por ser pobres. A pedir perdón por vivir. A usura parece querer dicirnos: somos especialistas en gaiolas, si non temos a súa gaiola farémoslla mentes espera. Témolas tan discretas que vostedes apenas as notan, tamén as temos para discapacitados e para soldados mortos. Temos unha gaiola para cada un. A usura chámalle á humillación asistencia social, á mentira liberdade de expresión, ao converternos en cousas nivel de vida, ao despedimento reconversión, a volvernos tolos chámalle higiene mental, ao roubo economía nacional, ao espectáculo da confusión chámanlle publicidade e a tiranía democracia.

A usura traballa con eficacia, imponnos necesidades artificiais, abarrota a nosa vida de armatostes, acumula coñecementos para unha tecnoloxía subornada. A ciencia dedícase a estudar canto tempo quédalle ao planeta, porque é cuestión de tempo que haxa que abandonalo, que haxa que deixarllo aos miserables. A usura non deixa que sexamos felices, fainos insolidarios e non nos sentimos queridos e enchémosnos/enchémonos de odio.

Os poetas contra a usura. A usura é o cancro do mundo, é pecado contra natura.

Queridos amigos e amigas, compañeiros e compañeiras, aquí e hoxe, ignoramos aos malditos administradores da miserable abundancia. Saudámosvos un abril máis, un novo abril de cravos como puños.

O inverno foi longo, duro, frío... pero chegou a primavera, inevitable e xenerosa, encarnada de presentes cheos de porvir.

O duro inverno tamén é aliado dos que resistimos a adversa e estéril usura.

Sacámoslle partido, dános tempo para pensar, para atopar os nomes, para saber das raíces de tanta ignominia, de tanta falacia. Ábrenos o tempo da lumbre, dos fogares acesos, o tempo das longas conversacións nas súas longas noites, onde a tenrura e a pedra, a rama espida e o silencio, fecundan baixo as ardentes neves, a sementes que  hoxe magníficas e furiosas énchennos de esperanza.

A poesía mece o mundo e fai do aire o colo dos voos.

POEMAS GUILLERMO:

TIEMPO  MUERTO

Este siglo, que ya nació harapiento y entrapado,

Es hijo de aquel otro más cruento que sonado

Que llamaron el veinte más que odiado,

Atómico, negro, mentiroso y quebrado.

El veinte como digo tiene en su haber dos guerras mundiales,

Un  holocausto, un rosario de guerras inciviles, una fría, varias quiebras,

Un montón de golpes de estado, hambrunas por doquier,

La sed que araña los mocos de los niños como su esvástica

De tierra más seca que su olvido, varias mentiras mayores

De esas que valen para miles de millones, fusilamientos diversos

De diferentes colores y diferentes tallas, un inventario pornográfico

De cárceles con frío, torturas a elegir, con perro o con mendigo,

Millones de desaparecidos, no saben no contestan, no existieron

Nunca en el siglo de las cuentas, que no salen nunca, que no saben

Cuántos son los que se fueron, o murieron, o no jodan, nunca estuvieron

De este siglo veinte que preparó el olvido para que no supiéramos

Son hijos estos escasos trece malnacidos, duros de pelar, como escoria arrancada del

acero, años de desprecio. Nos dieron el tiempo

Metido en un trapo, todo sucio y podrido

Para que hiciéramos con él nuestro destino, mas ya podemos hilar fino

Si queremos reconocer en la mierda del trapo todo lo que fuimos.

Porque tendremos que hacer del trapo una camisa

Y del sucio tiempo enrollado una bandera,

Un futuro, en el que quepa toda la esperanza que nos queda.

El reino del silencio

Las voces de los oprimidos han callado

Han sido silenciadas.

Con las limosnas deberían haber comprado

Cuchillos, no olvido.

En cambio se mordieron la lengua.

Como los esclavos del infierno de Dante

Desaparecen entre las sombras de las jarras

En el panteón de las tabernas. Aquí

La opresión provoca vergüenza y

Suicidios entre sus víctimas.

                          *****************

El bosque está enfermo. Las aguas están enfermas. El aire

está enfermo. La hierba está enferma. Los peces ya

no tienen ojos.. Los pájaros se hunden en el mar, pesados

de plomo. Las gentes están enfermas. No hay

remedio. Hemos olvidado cómo podría

haber sido. Hemos olvidado cómo es. Cuando todos

están enfermos no hay ningún enfermo. El bosque

no está enfermo. Las aguas  el aire la hierba los peces

los pájaros nosotros los hombres Ya no estamos enfermos.

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desde   que uno se ha jubilado

no necesita avergonzarse

de no tener trabajo.

Ya es como todos los demás.

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POEMAS KARLOTTI:

Al alba cuando esquinas y hogueras

se contradicen

una dulce conspiración de luz

inventa naufragios

en la punta de mi lengua

Se alzan voces

que descifré con los labios rotos

en Asia

y mi corazon

se incendia.

Un paisaje anegado por el llanto

de pajaro o animal sin patria

Suaviza

la afilada mercancia de la noche.

Nadie viene

a recoger los restos.

Aún no hay hogares encendidos.

Pero mi corazon

no teme

tanta luz desnuda.

Al fondo,

donde habita

tu gramatica

no me esperan

y la boda se celebrará

lejos de este campo que ondula

de espuma como ecos

de islas del tesoro

y mapas fabulosos

de clandestinas derrotas.

Todo contradice la desdicha.

Al alba

Nada Mas

TUS LABIOS ABRIGAN NUESTRA CASA

y un niño silba en los cristales

Como lares encendidos tus verbos

crepitan

no dejando ningun rincon

a la intemperie

Es primavera o es invierno?

Ni los animales domesticos

lo saben cuando vuelas

dejando los techos del cielo

como albas antiguas

o calidos crepusculos

donde tambien la muerte

encuentra su lugar

de arboleda en brasas

Hay tanto sitio cuando tu te posas...

tanta estacion en ciernes

tanta musica comestible

tanta pena en los fallados

tanta pena

que todo parte cuando te vas

como se van las hojas

y sus ramas a fabricar carbón

para otros siglos jamás nuestros.

Tus labios conjugan hogar

con fuego con tienda negra

con derrota con orillas con ceniza

Y siempre, allá al fondo, donde el humo,

desmigándose el pan de mi cariño.

Corrimos todos tan despacito como chupando un caramelo

corrimos todos los últimos de todas las clases

y llenando los bolsillos de vuelos

plagiamos violentamente los pájaros bisiestos

y crucificamos alegremente el aire

para hacer de la corriente alterna

un voltaje de primera mano

un sin fin de arriesgados caminos arcos voltaicos

llenos de pasos los zapatos

mientras dios desaparecía con un pan a punto de quemarse

No ves que sucumbimos a los besos como si el mar

estuviera tendido al otro lado allá donde se aparean los sueños

con las turbias victorias que la usura diseca en tus cristales?